CAÇADA

A minha vida inteira me espreita

nessa tela muda e loquaz .

Não há silêncio igual , ou paz .

O branco da tela me reflete .

Desapareceram idéias

tormentos .

Sem pensamentos ,

dedos soltos no teclado ,

exercito ,

lacanianamente ,

a arte de escrever sem rumo .

Existe em mim uma sombra :

será a lembrança da minha hesitação mais recente ?
Será que percebo algo externo a mim ?

Minha intuição não me esclarece .

Permaneço aqui ,

diante de mim mesmo ,

observando-me ,

aguardando para surpreender-me

num momento de descuido .

A idéia surgirá assim ,

logo que eu ,

distraído ,

me afastar do objetivo

de consegui-la .

A presa que mais corre de nós

é aquela perseguida .

Os pianos tem metrônomos ;

eu , tenho meu relógio ,

a minha direita ,

rítmico , enquanto busco ,

nesta muitas letras ,

uma imagem ,

um insight ,

uma marca ,

qualquer coisa ,

para expressar esta manhã de domingo quieta ,

entorpecida ,

esse escritório calmo ,

onde  a poesia não comparece

agora

por pudor ou vontade .

Existe uma discussão aqui :

eu ,

o que desejo ,

o que é ,

dialogamos .

Eterno triângulo.

Esperamos

todos

pela mais cobiçada das presas .

E longe daqui ,

distraída ,

a beleza ,

quase adormecida ,

repousa na grama fresca do mistério .